Есть поэзия пышная и звучная; поэзия — дитя раздумий и искусства, дитя, наряженное в изысканные и роскошные одеяния языка, она движется с величавой размеренностью, обращается к воображению, заполняет его своими видениями, направляет всю страсть фантазии по едва заметной, безымянной тропинке, очаровывая гармонией и красотой.
Есть и другая, естественная, краткая, сухая, она вырывается из глубин души, подобно электрической искре; она затрагивает чувства, исчезает, обнаженная, необработанная, зародившаяся и созревшая в лоне свободной формы, эта поэзия пробуждает, едва затронув, тысячи идей, до срока дремлющих в бескрайнем океане фантазии.
Первая хранит в себе значение преходящее, благоприобретенное: это и есть мировая поэзия.
Вторая — величина постоянная, неизменная; величина, которая привносит соразмерность фантазиям и воображению; эту вторую стоило бы называть поэзией поэтов.
Первая — мелодия, она рождается, крепнет, зачем умолкает и рассеивается.
Вторая — аккорд, слетающий со струн арфы, аккорд, что заставляет струны петь.
Когда замолкает первая, с мягкой, довольной усмешкой складываешь листок пополам.
Когда замолкает другая, склоняешь чело, переполненное думами, имени которым нет.
Первая — союз искусства и фантазии.
Вторая — удар молнии, рожденной схваткой вдохновения и страсти.
В затаенных уголках моего сознания, скрученные, сжатые в точку, обнаженные, дремлют бесформенные и нелепые порождения моей фантазии, дремлют в ожидании часа, когда искусство облачит их в слова так, чтобы они смогли предстать пред миром.