Cartas a Ricardo

yo, que estoy dejando de ser masoquista, me tendí el domingo, íntegro, a leer.

Anoche lo soñé. Pero era nomás angustia. Yo lo buscaba, lo buscaba y no lo podía encontrar. Qué rabia.

Lo amo, niño Ricardo, lo amo, hasta la pared de enfrente (y conste que estoy a la orilla del mar).

Era sólo amor y saber que el único modo de expresarlo que teníamos entonces era ése, que el cuerpo era la única palabra para decirlo.

eso no cambiaría el que para mí hayas sido lo más importante, lo más definitivo e irrevocable.

Lástima. El tiempo pasa, la vida es corta y se tienen que dar tantos rodeos para llegar adonde uno quiere.

Como tú ves, mi vida es una bazar.

Me he dado cuenta de que mi enfermedad es exclusivamente de la voluntad y de los sentimientos. Tengo que educarlos, tengo que ponerlos en su lugar porque si no me destruyen.

Ay, es duro, y el insomnio y la soledad y el aburrimiento. Pero tengo mucha confianza en que va a ser útil

excesivo pedirle a una gente tan enferma como yo que se comporte como si fuera normal.