Hans raseri kom som en bølge, det drev gennem værelserne, slog mod mig, slog og slog og slog mod mig, og så trak det sig tilbage. Så kunne det være roligt i flere uger. Men det var alligevel ikke roligt, for det kunne lige så godt komme om to minutter som om to dage. Der var ingen advarsler på forhånd. Pludselig stod han der rasende. Om han slog eller ej, gjorde ikke nogen forskel, det var lige så slemt når han vred øret rundt eller klemte hårdt om armen eller slæbte mig et eller andet sted hen hvor jeg skulle se hvad jeg havde gjort, det var ikke smerten jeg var bange for, det var ham, hans stemme, hans ansigt, hans krop, det raseri der kom ud af den, det var jeg bange for, og den rædsel slap aldrig grebet, den sad i mig hver eneste dag i hele barndommen.