Mañana ya no hablaremos de nada

Y quizá es cierto, soy una mierda de ex porque no puedo ofrecerle lo que me pide,

No me siento lo suficientemente fuerte como para enfrentarme sola a mi soledad, a pesar de los consejos individualistas y las recomendaciones que usted pueda darme, en la línea de “quiérete a ti mismo para que te quieran los demás”, porque, ¿sabe qué? No sé si estoy de acuerdo; el afecto no siempre tiene que iniciarse en uno mismo, especialmente si estás demasiado roto como para determinar dónde empezar a buscarlo, sino que también puede darse en red, a través de un grupo de cuidados mutuos que puedan facilitarte el camino hacia el amor propio y la autorrealización personal.

Quizá la verdadera personalidad de Lorena solo aparezca en la performance, en la ficción; no podemos ser en libertad tras el aprendizaje de los resortes que activan nuestros mecanismos de refuerzo, o tras la experiencia de las múltiples ausencias que acontecen en la vida, y, a partir de aquí, solo nos queda desandarlo todo y reventar todas las estructuras que coartan nuestros pasos futuros a través del teatro o de la locura, porque solo en estos dos contextos la sociedad nos permitirá explorar identidades y sentimientos poco normativos.

Lorena tenga tanta capacidad de persuasión. Eres tú quien le atribuye un poder y una influencia desproporcionados, que no se ajustan a la capacidad real que tienen los seres humanos de cambiar el destino y las decisiones de los demás. El amor engrandece las virtudes, supongo, y el desamor hace que los defectos se magnifiquen para recordarnos que no debemos volver allá donde no nos sintamos queridos.

Qué ridículo me parece el amor cuando el dolor físico es tan real.

Odio ser el centro de atención, pero en estos momentos,

la verdad duele, duele tanto que no puede soportarla:

Qué estupidez. Y ella se sentiría aliviada, al fin, porque dejaría de recordarle que tiene razón, que hay algo de verdad –una verdad preciosa– en sus ataques de ira por el suicidio de su madre, por la muerte de su hermana, por el alcoholismo de su padre, por sus veinte años de niña medio huérfana luchando por dejar de parecerse a ellos y empezar de cero.

Ojalá yo pudiera darle puñetazos hasta que me sangraran las manos.

Y que toda esta pesadilla fuera simplemente eso: una tontería.