Las cavidades

Va a ser una cicatriz bonita

arida; por un minuto se la puso delante de los ojos

Va a ser una cicatriz bonita —

horror de saberse las entrañas penetradas como las de una vaca de cara a la muerte.

con un diploma que lo acuñaba como dios en la tierra hacía su labor.

cabeza recién divorciada del cuerpo

única diferencia latente es que esta heredad fue adquirida bajo el cuchillo de alguien, en un salón supuestamente aséptico, en cuyos rincones caminaban hormigas

otros lugares del mundo, una cicatriz es precisamente eso: una cicatriz, no un tajo que le recuerda a una mujer que está más cerca del concepto animal que del concepto humano cuando entra a un quirófano para dar a luz.

Aricia se contempla en el espejo, solo ve la imagen de una mujer algo cansada, con esas ojeras que ha heredado de una larga línea sucesoria de mujeres que padecían insomnio. Al mirarse, Aricia reconoce esa imagen que siempre estuvo ahí, en un rincón de su memoria, la imagen del cuello intacto, de la cabeza pegada a la tierra, es decir, pegada a esa tierra que es para una cabeza el cuello de su portadora.

aquellas que tienen las cabezas en el aire, y un agujero donde se entierran corazones no alcanza dicha categoría: será siempre un hueco común y corriente, o una tumba palpitante