Castillos en el aire

si el mar está enamorado del cielo, es porque comparte al viento.

Los que tengan ojos para ver, que vean. Los que tengan oídos para oír, que oigan.

las palabras, habiendo perdido su amor propio, se parieron a sí mismas sin tregua y sin recato, se multiplicaron como un cáncer enloquecido que devoró, insaciable y sin misericordia, el blanco de las páginas.

ACOSADO POR UN DESEO IMPRONUNCIABLE DE GLORIA ESPURIA, EL HABER AMARRADO mis sueños a una piedra del Castillo de la Fama causó mi caída: descendí al fondo de mí mismo, anonadado.

ESTA SALIVA ES TUYA, Y CADA SÍLABA QUE ESCUPAS, LECTOR INCAUTO, ESTÁ DESTINADA a fecundar la intemperie y poblarla de palabras claras, a penetrar el mármol y transformarlo en talladas frases, a acariciar la luz y desbalagarla en luminosos himnos: no escaparás, ni de doradas mediocridades, ni de una ambigua, plebeya cursilería disfrazada de estruendo y majestad. A cambio de ello, recibirás como premio: días, quizás años de vida para ver cómo las garzas se prenden, con sus picos, de las esquinas de las nubes; cómo en los mataderos, degolladas, las banderas destilan sus colores patrios. Días, años, para ver cómo se consagra, no sólo la hogaza en los hornos: también el sol en su propia memoria, cuando, vestido con sus destellos más espurios, se hunde en el mar como un dorado lastre, para dejar que el tiempo navegue con nuevas y aterciopeladas alas.

pero antes tendrás que arrancarles los ojos a los falsos profetas y venderlos, por docena, en unas redecillas, y extirparle a las campanas sus badajos y colgarlos de las ramas de los árboles para que entre ellas serpeen, jadeantes, las lenguas del cierzo.

Azotaron en vano a los árboles de sus jardines con sus propias ramas, con la esperanza de hacerlos confesar el designio final de sus frutos e intentaron asesinar a la noche, que dormía refugiada en sus claustros húmedos, sofocándola con sus propias alas:

nunca entendieron que, si Roma no se hizo en un día, estos castillos, en cambio, se hicieron en menos de una tarde y quizás en menos de un instante.

DIJERON LAS PALABRAS:

No todo ha de ser miel y musgo, cantar y olvidar, acero y trébol en este mundo:

y las palabras, habiendo perdido su amor propio, se parieron a sí mismas sin tregua y sin recato, se multiplicaron como un cáncer enloquecido que devoró, insaciable y sin misericordia, el blanco de las páginas.