Дилемма выжившего

Не все утопающие способны дать себя спасти. С такими никогда не знаешь — станешь спасителем или составишь компанию.

Дай нам бог всем покинуть мир раньше, чем это сделает наш разум.

Я всегда думала, что резать себя — это очень тупо. Но… знаешь, в момент, когда причиняешь себе боль, тебе кажется, что все… так и должно быть. Вот… так надо. Так правильно. Как будто эта вспышка в один момент выравнивает все шероховатости твоей жизни. Исправляет ошибку. Ставит недостающий кусочек пазла на место. Конечно, эффект недолгий. Но не подсесть сложно.

Она погладила Данины шрамы, спрятанные под свитером.

— Ты сам понимаешь.

Он кивнул.

— Это все эндорфин. Когда человек испытывает боль, выделяется эндорфин, чтобы помочь ее пережить. Поэтому так легко стать зависимым от самоповреждений.

«Но я думаю, что в шрамах нет ничего страшного».

Не получив достаточно любви, ты нуждаешься в ней с отчаянием утопающего. И неизбежно путаешь ее с другими вещами.

— Ты никогда не задумывался, почему смерти детей воспринимаются острее, чем смерти взрослых? — спросила она, обходя его медленным полукругом. — Детей жальче, потому что они маленькие. Безобидные. Они не успели пожить. Когда одновременно гибнут ребенок и взрослый, спасать скорее бросятся ребенка. Но задумывается ли кто-то о последствиях такого выбора? Гибнет ребенок — и это остается болью в сердцах его родителей. Гибнет взрослый — и это остается болью в сердцах его детей… а еще обрекает их на нищету, на сущий ад в стенах детдома, на насилие. На безразличие. От ребенка ничего не зависит. От взрослых порой зависит все.

Выживший, но не живущий. Бесполезный для сбора статистики. Застрявший среди волн в обломках корабля, не слишком стремящийся выплыть, но и не выпускающий доску, за которую уцепился волей случая.

Как ребенок, которому однажды не дали умереть — и который подсознательно тянется к смерти с тех самых пор.

(«Сколько тебе лет, чтоб ты уставал?»)

Ну, молодой человек, вы теперь просто обязаны совершить что-то выдающееся»