Los Justos

Nunca ya seremos niños, Boria. Con el primer crimen, huye la infancia.

FOKA retrocede.)

KALIAYEV: ¿Qué te pasa?

EL: GUARDIÁN No tan alto. Y tú, viejo, date prisa.

FOKA: No me fío. Todo esto no es normal. A nadie se le ocurre hacerse meter en la cárcel por historias de santos y de carretas. Y, además, hay otra cosa...

(EL GUARDIÁN se ríe.)

KALIAYEV (Mirándolo): ¿Qué?

FOKA: ¿Qué les hacen a los que matan a los grandes duques?

KALIAYEV: Los cuelgan.

FOKA: ¡Ah!

(Y se va, mientras EL GUARDIÁN ríe cada vez más fuerte.)

KALIAYEV: Quédate. ¿Qué te he hecho yo?

FOKA: No me has hecho nada. Por muy barín que seas, no quiero engañarte. Uno charla, así pasa el tiempo, pero si te van a colgar, no está bien.

KALIAYEV: ¿Por qué?

EL: GUARDIÁN (riendo): Vamos, viejo, díselo...

FOKA: Porque no puedes hablarme como a un hermano. Yo soy el que cuelga a los condenados.

KALIAYEV: ¿No eres tú también un forzado?

FOKA: Precisamente por eso. Me propusieron hacer este trabajo, y por cada ahorcado me quitan un año de cárcel. Es un buen negocio.

KALIAYEV: ¿Para perdonarte tus crímenes, te hacen cometer otros?

FOKA: Oh, no son crímenes, porque hay una orden. Y, además, eso les da igual. Si quieres saber mi opinión, no son cristianos.

KALIAYEV: ¿Y cuántas veces, ya?

FOKA: Dos veces.

KALIAYEV (después de un silencio): Nadie te querrá nunca como yo te quiero.

DORA: Lo sé. Pero ¿no es preferible querer como todo el mundo?

KALIAYEV: No soy cualquiera. Te quiero como soy.

DORA: ¿Me quieres más que a la justicia, más que a la organización?

KALIAYEV: No te separo de la organización y la justicia.

DORA: Sí, pero contéstame; te lo ruego, contéstame. ¿Me quieres en la soledad, con ternura, con egoísmo? ¿Me querrías si fuera injusta?

KALIAYEV: Si fueras injusta y pudiese quererte, no te querría a ti

DORA: No contestas. Dime esto solamente; ¿me querrías si yo no estuviera en la organización?

KALIAYEV: ¿Dónde estarías, entonces?

DORA: Recuerdo el tiempo en que estudiaba. Reía. Era hermosa entonces. Me pasaba las horas paseando y soñando. ¿Me querrías ligera y despreocupada?

KALIAYEV (vacila; en voz muy baja): Me muero de ganas de decirte que sí.

DORA (lanzando un grito): Entonces di que sí, querido, si lo piensas y si es cierto. Sí, frente a la justicia, delante de la miseria y del pueblo encadenado. Sí, sí, te lo ruego, a pesar de la agonía de los niños, a pesar de los ahorcados y de los azotados hasta la muerte...

KALIAYEV: Calla, Dora.

DORA: No, que una vez por lo menos hable el corazón. Espero que me llames, a mí, a Dora, que me llames por encima de este mundo envenenado de injusticia...

KALIAYEV (brutalmente): Calla. Mi corazón sólo me habla de ti. Pero, dentro de un instante, no deberé temblar.

DORA (enajenada): ¿Dentro de un instante? Sí, me olvidaba... (Se ríe como sí llorara.) No, está muy bien, querido. No te enojes, no he sido razonable. Es el cansancio. Yo tampoco hubiera podido decirlo. Te quiero con el mismo amor un poco fijo, en la justicia y las prisiones. El verano, Yanek, ¿recuerdas? Pero no, es el eterno invierno. No somos de este mundo, somos justos. Hay un calor que no es para nosotros.(Apartándose.) ¡Ay, piedad para los justos!

STEPAN: Entonces me inclino. Pero repetiré que el terror no es para los delicados. Somos homicidas y hemos elegido serlo.

ANNENKOV: Stepan, aquí todo el mundo te quiere y te respeta. Pero cualquiera que sean tus razones, yo no puedo dejarte decir que todo está permitido. Cientos de nuestros hermanos han muerto para que se sepa que no todo está permitido.

DORA: Bueno, pues hace tres años que tengo miedo, ese miedo que apenas la abandona a una en el sueño y que se recupera fresco por la mañana. De modo que he tenido que acostumbrarme. He aprendido a estar tranquila en el momento en que tengo más miedo. No hay de qué enorgullecerse.

ANNENKOV: Al contrario, enorgullécete. Yo no he dominado nada. Sabes que echo de menos los tiempos de antes, la vida brillante, las mujeres... Sí, me gustaban las mujeres, el vino, aquellas noches interminables.

DORA: Me lo sospechaba, Boria. Por eso te quiero tanto. Tu corazón no ha muerto. Y es preferible que desee todavía el placer a ese horrible silencio que se instala a veces en el mismo lugar del grito.

ANNENKOV: ¿Qué estás diciendo? ¿Tú? No es posible.

DORA: Escucho...

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KALIAYEV: Está el amor.

¿Más lejos que el odio? No hay nada.

La libertad es una cárcel mientras haya un solo hombre esclavizado en la tierra.

Bueno, pues hace tres años que tengo miedo, ese miedo que apenas la abandona a una en el sueño y que se recupera fresco por la mañana. De modo que he tenido que acostumbrarme. He aprendido a estar tranquila en el momento en que tengo más miedo. No hay de qué enorgullecerse.