La broma infinita

Hacedlo, simplemente. Olvidaos de si tiene una razón de ser. La razón de ser de la repetición es la falta de razón de ser. Aguantad hasta que se filtre e

hay como un progreso radical hasta cierta meseta y allí uno se atasca y la única manera de salir de allí es escalar la próxima meseta por medio de una frustrante y atontada práctica repetitiva, mucha paciencia y aferrarse donde uno está.

En un caso así, no tienes nada. No defiendes nada. No tienes nada bajo los pies. Caes, no tienes a qué atenerte. Como se suele decir: «Trágicamente, involuntariamente, perdido».

Otro silencio. A Steeply se le escapó un pedito

que el deporte juvenil no es más que una faceta de la verdadera gema: la guerra inacabable de la vida contra el yo sin el cual no puedes vivir.

que el deporte juvenil no es más que una faceta de la verdadera gema: la guerra inacabable de la vida contra el yo sin el cual no puedes vivir

que el verdadero

rival,

las

fronteras

contenedoras, no son más que uno mismo. Siempre y solo el yo que está ahí, en la pista, y allí se le debe combatir y se le debe llevar a la mesa para fijar los términos. El chico rival del otro lado de la red no es el enemigo: es más bien tu pareja en el baile. Él te sirve de excusa u ocasión para afrontar al yo. Y tú eres la ocasión de él. Las infinitas raíces de la belleza del tenis son autocompetitivas. Compites con tus propios límites para trascender al yo en imaginación y destreza. Desapareces dentro del juego: traspasas límites, trasciendes, mejoras, ganas. Por eso el tenis es una empresa esencialmente trágica: crecer y mejorar como un junior serio, ambicioso. Intentas liquidar y trascender al yo limitado cuyos límites son los que hacen posible ese deporte en primer lugar. Es trágico y triste y caótico y hermoso. Toda la vida es igual, como ciudadanos del Estado humano: los límites animados están dentro para ser eliminados y llorados una y otra vez

Un

Estados Unidos de una moderna

América donde el Estado no es un equipo ni un código, sino una especie de torpe intersección de deseos y miedos, donde el único consenso público que debe respetar un chico es la primacía reconocida de perseguir sin más esta idea plana y corta de miras de la felicidad personal.