El cielo de la selva

se viene a morir, a la vida me refiero, y a la selva también

La naturaleza de la muerte es una para todos, es un idioma común de las especies.

Más que parirla, la había cagado. Eso es lo que hace una madre cuando le nace una hija de mierda: cagar entre dolores.

Lo dice así, como si no supiera que a los viejos solo nos queda pensar en lo que ya fue, que no hay más nada para nosotros, como si no supiera, carajo, que los viejos estamos siempre quietos en el rincón del pasado que a dientes hemos logrado abrir.

Lo dice así, como si no supiera que a los viejos solo nos queda pensar en lo que ya fue, que no hay más nada para nosotros, como si no supiera, carajo, que los viejos estamos siempre quietos en el rincón del pasado que a dientes hemos logrado abrir.

Porque la vejez es el tiempo en el que nos cobran las deudas.

A ti te duele la chocha, Ifigenia? A ti nunca te va a doler y eso es bueno, porque el dolor de la chocha es el dolor de una hembra que se rompe. A ti no te van a romper, alégrate

Nunca hablaban de monstruos delante de los adultos porque sabían que ellos eran los peores monstruos del universo

La selva era un dios hambriento como todos los dioses del mundo

una historia lejana, de otros mundos. Dios no era verde ni estaba vivo, ni respiraba vapor entre las piernas de las chicas. A dios no se le tocaba ni se podía cagar en él si no te daba tiempo de correr a la letrina. En dios nadie se atrevería a mear, y Santa y Ananda lo habían hecho de niñas, agachadas en silencio a ver si lograban inundar el nido de las hormigas en orine, a lo mejor el diluvio no era más que lluvia de oro sobre el nido de una hormiga solitaria