Una cierta edad

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Tres señales indicativas de que el día, pese a todo, ha sido bueno: si he atrapado un momento de belleza, si he reído con alegría al menos una vez, y si he podido decir: «Bueno, creo que tengo un borrador, mañana lo paso a limpio.»

Hermosa frase de Julio Llamazares: «Reconsiderar nuestras vidas siempre fue el objetivo último del teatro.»

Sabias palabras de Eduardo Jordá tras la muerte de Cohen: «Cuando pienso en sus letras, que me aprendí de memoria hace muchos años, y que me hicieron extrañamente feliz, a pesar de que se suponía que estaban concebidas para expresar la desdicha –pero también el amor y el éxtasis y la soledad y la desesperación–, hay una palabra que se me viene una y otra vez a la mente: longing. Creo que no hay otra palabra que pueda resumir mejor la obra de Leonard Cohen. Porque longing no es solo anhelo, como a veces se traduce al castellano, sino muchas cosas más: es añoranza y al mismo tiempo es un ardoroso deseo carnal; es tristeza y lujuria, solo que fundidas en una misma experiencia, porque es el éxtasis del amor que se ha hecho inseparable del miedo a perderlo (o de la desolación por haberlo perdido ya).» No creo que pueda ceñirse mejor el arte de Leonard Cohen.

Leer por la noche: que al final del día las líneas te recojan como una red.

Cuántas veces la colocación precisa de una mirada o un gesto nos ha hecho decir «esto es verdadero» y nos ha reconciliado con la vida.

También la crítica es un largo ensayo.

Es bueno volver a un libro como si lo hubiera escrito otro.

Es que me resultaba tan raro en mi adolescencia imaginar una nueva edición de un libro... Algo imposible, vaya.

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Al fin un sueño estupendo, que me hace sonreír al despertar: me convierto en el favorito de un grupo de guapísimas damas negras por lo bien que canto el bolero «Encadenados».

Los médicos de Chéjov no llevan móviles.