Взгляни на дом свой

Люблю, когда художники не только умеют писать картины, но и книги умеют писать.

Если хотите понять мифологию творчества Тишкова, читайте!

По мотивам:
Нет этого дома, на который можно глядеть внутри себя. Гулко, серильно как-то, пахнет подъездной краской. Истории нет, дни не нанизываются, а пузырями всплывают из мутного ничего, пущенные икнувшим карпом. Дом мой не стоит на костях предков, он ходит за мной полуденной тенью, щекочет пятном под стопой,и я ему не хозяин, а домовой. Под каждым следом моим остаётся кирпич, разношу себя по свету, осыпаюсь побелкой аккуратными горстями, и там где изотрусь до флигеля, криво вошедшего в землю, кончится моя история

Книжное. Про новинку - «Взгляни на дом свой» Леонида Тишкова

Лето коротко, как жизнь воробья, как жизнь…. Тугая, скрученная и нежно щемящая, как сравниваемое с хрустящим снегом яблоко, проза. О тебе, обо мне, обо всех нас – потерявшихся между сожалениями об утерянных надеждах и несбывшихся возможностях, провалившихся в исчезающую щель настоящего и уже исчезнувшего будущего – сгибающиеся под тяжестью тотального недоверия и отчаянно мечтающие о сказке – личном мифе, иллюзии озарения – слезам на лице и любви беспричинной и необъяснимой – к себе, другим и этому миру.

Поэзия снега, который умеет закрывать глаза, а яркий свет ударяет в лицо «как из ведра» - мир, создаваемый воображением и освещаемый «висящими вокруг окнами». Когда крылья ангела кроят ножницами предвечернее небо и вспарывают мягкий белый живот облака, быстрее, чем оно – облако- может подумать. Крылья, которые могут вцепляться в пиджак нового хозяина и поднимать его над городом, миром, катастрофой – быть его личной мифологией, магическим мышлением, дарящим иллюзию опоры в хаосе и вздергивающим в небо в моменты опасности и жажды свободы.

Фантасмагория текста, попусков строк, карандашной графики, где маленький мальчик с лыжами на ногах летит над городом - борьба с миром, живущим по шаблонам и путешествие к самому себе, когда чувствуешь щемящее сжатие в груди, когда язык ощущает вкус влажной соли на щеках, хотя уверен, что не плачешь.

Бог? Нет, откуда там Бог
в тех местах тогда не было Бога
по крайней мере я не помню такого.

Каждый пишет свою историю, историю своего дома, родины, мира. Это личная мифология - морок, сон, прошедшее время, метафора небытия… И это память – обо всех, кто был до нас, кто также ходил, мечтал, страдал, радовался…также, как и я. А потом «сдался, упал на дно лодки, свернувшись в горошек, и канул в трещину». Потому что жизнь – это река, которая всегда течет в одну сторону.

Рекомендую.

«Взгляни на дом свой» Леонид Тишков. Издательство Новое литературное обозрение. 2020