Escritos De Un Viejo Indecente

Dios, ¿no podría ser un cáncer, una angina de pecho, algo agradable y limpio? ¡Dios se ha cagado en mí, eso es, Dios me ha cagado encima!

T. Wolfe fue el peor escritor norteamericano de todos los tiempos,

ya no existo para las mujeres. en gran parte por culpa mía. no voy a bailes, fiestas. lecturas de poesía, love-ins y toda esa mierda. y allí es donde andan husmeando las putas

los veranos son más largos donde cuelgan los suicidas y las moscas comen tortitas de barro, es un famoso poeta de la calle de los años cincuenta y sigue vivo aún

lo que quiero decir es que en una crisis de asesinato las fuerzas reacciona

reaccionarias y antihumanas tienden a solidificar sus prejuicios y a utilizar todas las brechas como medios de echar a la Libertad natural del jodido taburete del final de la barra.

la razón de que estén en los hipódromos la mayoría de los que están es que viven en un calvario, sí y tan desesperados están que prefieren arriesgarse a una angustia aún mayor a acep

aceptar su situación real (¿) en la vida. y los peces gordos no son tan tontos como nos creemos. están sentados en las cumbres observando lo que hacen las hormigas.

este tipo se casó con una maestra de escuela que le atiza en el culo con una correa, una mujer horrible. no ha escrito ni una palabra desde que se casó. le tiene el alma enganchada ella en su coño-correa.

las mujeres exigen a veces cierto precio que ningún hombre está dispuesto a pagar; por otra parte, siempre hay otro imbécil que recogerá lo que tú has tirado, por lo cual no tienes por qué tener ninguna sensación de culpa o de deserción.