Совсем не сложно быть поэтом… Когда горит огонь в душе, Вплавляя в стужу жарким летом Осколки правды, как клише. Они — как лезвия от бритвы — Не всем по нраву те слова, Хоть суть ясна и карты биты — Исправно крутят жернова, И перемалывают судьбы Тому, кто с истиной пришёл. Поэты нараспашку грудью — И их исход не предрешён… Слова — что птицы! Им в неволе Не жить, не выжить. Не летать… Поэтом быть — та ещё доля. Ведь дар — не повод чтоб роптать…
