La ternura del caníbal

A Dios le pido que nos entierren juntos

en la misma tumba y en el mismo cajón,

y oigamos nuestra misa de difuntos

entre locos delirios de pasión…

Si los machos arrogantes se admiraban tanto, ¿por qué no cogían entre sí?

La literatura es mi pasaporte a la libertad

No volvería a confiar en un hombre que le retirara la silla en los restaurantes y le abriera la puerta del coche: los galanes más comedidos eran después los peores tiranos.

De la soledad extrema puede brotar una bulimia del alma, una depuración contemplativa del intelecto que tal vez atrofie la afectividad, como se atrofia la circulación sanguínea en una vena con trombosis múltiple, pero ennoblece a cualquiera que haya dominado sus ansias de compañía

–Lo sé, pero el amor es egoísta. Uno quiere llevarse lo mejor que tiene.
–Amar es desear el bien de tu pareja –Nubia le soltó la mano, resentida– y la muerte es el peor de los males. Si me quieres muerta, entonces no me quieres.

Hay costumbres que uno mantiene por fidelidad a sus ilusiones de juventud, como un mendigo que se aferra a un abrigo andrajoso.

Cuando se han roto los lazos fraternos entre los hombres, cuando está permitido envenenar o matar al prójimo para hacer fortuna, cuando los hampones gobiernan o suplantan a la autoridad, cuando el deseo carnal pisotea instituciones y sacramentos, los poderes sobrenaturales ya no tienen mucho campo de acción para sembrar el terror en el mundo.

Nadie arriesgaba nada cuando el arte se convertía en una frívola ostentación del ocio. Entonces, ¿para qué malgastar tanta adrenalina?

Los artistas genuinos son inadaptados rabiosos, chamanes desafiantes en diálogo con el cosmos. Sólo ellos pueden tener verdaderos hallazgos y ver detrás de las apariencias. Nosotros, en cambio, buscamos en el arte un adorno prestigioso, un mísero relumbrón que nos ennoblezca ante los demás.