Languidez

Señor, mi queja es esta,

Tú me comprenderás:

De amor me estoy muriendo,

Pero no puedo amar

Otras de alguna sed como divina

Que pide hablar

La vida, al fin de cuentas, se mide por la muerte.

Arriba el cielo limpio

Muy quietecito está

Y abajo, con su anzuelo,

Todos vienen y van.

Pescador: no te apures,

Deja el anzuelo en paz,

La muerte, ten seguro,

No se te escapará.

Nadie te lo disputará sobre la tierra

Tu miseria es un bien que no se envidia;

Que el arte de morir es cosa dura

Si el corazón me fuera percutido

Pudiera ser que resonara a muerto,

Pero pudiera ser que diese ruido

De pájaros cantores en un huerto

No he dicho lo mejor que está en mi alma

Rebosándola al fin.

Pienso si alguna vez, en prosa o verso,

Lo extraeré de mí

Hijo de avaro, ven a mis rodillas,

Piedad me sobra.. recogí en los ojos

El cielo azul, y el mar, que es movimiento,

Filtró por ellos