Ese espacio, ese jardín

Del espacio impalpable, una certeza:

tu voz;

Porque la muerte tiene, en el torneado corazón
de la vida
encajados sus vértices. Y con ellos inicia y en ellos abre
una extensión:
la del espacio que transcurre.

Y qué de ese dolor sin fondo,
de ese mar ya vaciado, negro
entre lo negro sin bordes? Algo ficticio
tiembla, se burla dentro.

Porque la muerte tiene, en el torneado corazón

de la vida

encajados sus vértices.

los que se aman, se vuelven y así entrevén.
Así se entornan y se abisman.
Urden y entreabren en la trama ese espacio,
ese jardín que es eco
e imantación.

Otra

la mirada animal,

su hondura suave, su caricia. Tiempo que irradia

entre las hojas.

De allí nos hablan,
de allí nos llaman, como entre sueños.
De un sueño a otro
nos llevan.
De un sueño a otro nos trazan, nos transparentan.
Como rasgos muy tenues en un paisaje.
Como respiros. De un sueño a otro buscamos
la solidez: este fuego
que enlaza, que perdura.
Esta pasión que arraiga,
que arrebata, y su acentrado contrapunto,
este sentir que engendra.

Magma, lugar
que habita, dejan
ahí su ardor, su hondo, abrasivo
sentimiento.
Lo dejan en esa trama, en ese asido
torrente, y es su fuego
sustancia

Es la noche el lugar

que ilumina el recuerdo.

tu voz que funde