En la oscuridad

Puedo simplemente dejar de pensar y dejar que la vida me lleve. ¿No es lo que siempre hace?

Aun así me gusta la lluvia, el cielo lleno de nubes negras, las amenazas del viento. Soy lo bastante fuerte para enfrentarlos.

La calle nos vuelve peores, hace surgir cosas muy malas dentro de nosotros. Quiero matar. No quiero matar

Es ella la que dice hacia dónde ir —sabe dónde encontraremos a la policía, los caballos, la maldad en el corazón del hombre. Es ella quien carga con un dolor muy antiguo en la cara marchita de niña. No parece tener diez años.

La ciudad es oscura. Las calles están llenas de gente.

Pero las personas pasan presurosas. No miran. No piensan. No ven. Pasan como pasa el tiempo, las cosas buenas, las cosas malas.

Estoy creciendo.

Tengo miedo.

¿Estoy comiendo?

No sé. Todo es tan difícil.

Amaneció lloviendo.

Ya me voy, voy a ver que puedo hacer para seguir viva.

Quiero que ella olvide lo que sucedió, pero duele y, mientras duela, ella no olvidará. Tal vez va a doler para siempre. No odio a los hombres como Pidona los odiaba, pero no entiendo por qué tienen que hacer esas cosas. ¿Qué placer hay en hacer sufrir a alguien? Es extraño… muy extraño.

Tenemos que ser astutos o el mundo nos traga. ¿Quién es el mundo? Es la policía que nos golpea y nos patea, que nos arresta. Es la Institución para menores, sea lo que sea eso. Es el hombre que compra el cartón y siempre trata de hacernos tontas. Es el “contacto” que trata de llenarnos con cualquier cosa (primero es gratis, después uno paga y paga caro). Es el rufián siempre rondando, siempre prometiendo, siempre llenándonos de palabras los oídos. Son las personas que pasan apresuradamente, que nos evitan como si tuviéramos algo malo. Son aquellos que dan limosna antes de que les pidamos y se sienten bien con Dios, como si eso hiciera que Dios los mire con mejor cara. El mundo es todo aquello que nos hace daño.

Ya no somos niños. Tenemos edad de niños. Manera de ser de niños. Algunos aún tienen la mirada inocente de un niño, pero no somos niños, no. Hay algo dentro de mí diciendo eso y el grito es cada vez más fuerte. Grita. Grita. Grita. No sé lo que somos, pero no somos niños. No somos, no. Ser niño es soñar y nosotros no soñamos, no mucho. No como nos gustaría soñar.

La vida es una eterna separación.

Mujercita. La palabra era necia. No decía nada. Pero me asustaba.