Alaíde Foppa

Mujer
Un ser que aún
no acaba de ser.
No la remota rosa angelical
que los poetas cantaron.
No la maldita bruja
que los inquisidores quemaron.
No la temida y deseada prostituta.
No la madre bendita.
No la marchita y burda solterona.
No la obligada a ser buena.
No la obligada a ser mala.
No la que vive
porque la dejan vivir.
No la que debe siempre
decir que sí.

Un ser que trata
de saber quién es
y que empieza a existir.

(Publicado en el número 4 de la revista fem, 1977)

reeditar la obra poética de Foppa lo es especialmente, pues contradice el deseo de silenciarla que sin duda fue el motor de su asesinato.

Cuántas veces nos dijimos adiós,
pasajeros con distinto destino.
Pero tu nave no se mueve
y yo no puedo
dejar la orilla

Cierro los ojos
en esta hora incierta,
tan llena de tormentos,
y oscuramente siento,
lejana y misteriosa,
la existencia

de no sé qué dicha futura:

una promesa

que florecerá un día

bajo el dorado sol

de una mañana

más clara que las otras.

(De Aunque es de noche)

Quisiera decirlo todo
con unas pocas palabras
cotidianas
y que al decir

manzana

vibraran en el aire
frescos colores
sabores acidulados
equilibrios formales
memorias
símbolos.

Viviste tanto tiempo
sin que nadie
te reconociera,
llevabas un velo
sobre tu rostro
resplandeciente.

Y ahora

que te lo has quitado
ya nadie te reconoce.

Ha pasado tanto tiempo.

¿Es por la absurda esperanza
de rescatar
el tiempo perdido?

¿Es por eso,
el cansancio
de cada día?

Llegué siempre tarde,
y me sigo nutriendo
de urgente futuro
de tiempo inexplorado

de riesgos y esperas,
como si fuera cierto
que renacieran los días.

Dices que es tarde.
¿Por qué?

Dices que es tarde.
¿Para qué?

El tiempo

no lo mide el sol

ni se lo lleva el viento.

Mira cómo lo gastan

tus manos

sin darse cuenta.

El tiempo
es la espera

de un mañana improbable
o de fecha segura
que llega
y pasa
y engendra
otra espera.