Dios fulmine a la que escriba sobre mí

Los objetos son inertes y sólo tienen significado en función de la vida que los emplea. Cuando esa vida se termina, las cosas cambian, aunque permanezcan iguales. Están y no están allí, como fantasmas tangibles, condenados a sobrevivir en un mundo al que ya no pertenecen.

Marguerite Yourcenar decía que una de las mejores maneras de conocer a alguien es a través de sus libros. Algo de verdad debe haber ahí.

Espero que mis gatas del futuro sean grandes lectoras porque, como van las cosas, serán mis herederas universales.

veces la melancolía me invita a escribir mi propio monumento, en el que papá carezca de asperezas, y de paso me evite que lo juzguen con la dureza con que yo misma lo juzgué. Hacer un héroe. Un poeta incomprendido en contra del mundo. Un panfleto de amor.

objetos de quien muere son algo así como utilería en una película que ya se terminó de filmar. Reposan en el limbo de haber cumplido su propósito.

El abrazo más necesario. Somos también lo que hemos sido para las demás.

Se envejece con el cuerpo y con la mente, y las ideas estáticas también son envejecidas por el cambio a su alrededor.

mientras exista el libro y se use, el verdor no desapareció en vano, sino que se transformó en otra forma de vida.

A menudo olvidamos que los libros son principalmente materia orgánica, y, aunque alejados por los procesos industriales del papiro o el pergamino, planta y piel de animal respectivamente, son también naturaleza latente.

El bien morir es tan complicado (o más) como el bien vivir