Dios fulmine a la que escriba sobre mí

Los objetos son inertes y sólo tienen significado en función de la vida que los emplea. Cuando esa vida se termina, las cosas cambian, aunque permanezcan iguales. Están y no están allí, como fantasmas tangibles, condenados a sobrevivir en un mundo al que ya no pertenecen.

Marguerite Yourcenar decía que una de las mejores maneras de conocer a alguien es a través de sus libros. Algo de verdad debe haber ahí.

Espero que mis gatas del futuro sean grandes lectoras porque, como van las cosas, serán mis herederas universales.

veces la melancolía me invita a escribir mi propio monumento, en el que papá carezca de asperezas, y de paso me evite que lo juzguen con la dureza con que yo misma lo juzgué. Hacer un héroe. Un poeta incomprendido en contra del mundo. Un panfleto de amor.

objetos de quien muere son algo así como utilería en una película que ya se terminó de filmar. Reposan en el limbo de haber cumplido su propósito.

El abrazo más necesario. Somos también lo que hemos sido para las demás.

Me está haciendo reconsiderar las semblanzas aburridísimas que suelto por aquí y por allá, donde intento balancear mi falta de autoestima con las reglas del juego que exigen una lista de logros de los que una puede o no estar muy convencida, pero que hay que poner. ¿Cuál sería el equivalente de un orco goliárdico?

La mía es la de los años de ilusión que pasé al lado de mi papá, y los años de tristeza en que me esforcé en alejarme. Es la historia de ese misterio: verlo crecer y luego verlo caer sutilmente, sin saber cómo o por qué, para no volver a resurgir. Es la historia, creo, de una depresión compartida

La belleza de la vida que crece en torno al gran agujero de la muerte.

Cómo un hombre sumergido en el ideario del 68, progresista, atípico y rebelde termina siendo lo contrario en tantas cosas. La materia orgánica y las ideas caminando en direcciones opuestas y