El Principito

Conozco un planeta donde hay un señor muy colorado. Nunca ha olido una flor. Nunca ha mirado una estrella. Nunca ha amado a nadie. Nunca ha hecho otra cosa que sacar cuentas. Y todo el día repite como tú: «Soy un hombre serio. Soy un hombre serio». Y eso lo hace hincharse de orgullo. Pero eso no es un hombre. ¡Es un hongo!

Si alguien ama a una flor que es única entre millones y millones de estrellas, eso es suficiente para que ese alguien sea feliz cuando la mira y se diga: «Mi flor está ahí, en alguna parte...».

Pero los ojos son ciegos. Hay que buscar con el corazón.

vi una vez una magnífica imagen de la selva virgen, en un libro cuyo nombre era Historias Vividas.

Las espinas no sirven para nada, es pura maldad de parte de las flores.

Si un cordero come arbustos, ¿también come flores?
–Un cordero come todo lo que encuentra.
–¿Incluso las flores que tienen espinas?
–Sí, incluso las flores que tienen espinas.
–Entonces, las espinas, ¿para qué sirven?

suelo del planeta estaba infestado de ellas. Y si no se arranca a tiempo un baobab, uno nunca podrá desahacerse de él. Llena todo el planeta. Lo perfora con sus raíces. Y si el planeta es demasiado pequeño y hay muchos baobabs, lo hacen explotar.

Pero las semillas son invisibles; duermen en el corazón de la tierra hasta que a una de ellas se le ocurre despertar. Entonces se estira y asoma tímidamente

Es triste olvidar a un amigo.

Pues no quisiera que leyeran mi libro a la ligera.