Basada en hechos reales

Si no captas la pequeña vena de la locura de alguien, no puedes amarlo. Si no captas su punto de demencia, has perdido la ocasión. El punto de demencia de alguien es la fuente de su encanto.

Ningún ser podía sobrevivir en nuestra sociedad sin desarrollar cierto número de rituales de los que no siempre tenía conciencia.

Ahora sé que no es sólo un asunto de disponibilidad, sino más bien de clase, qué clase de mujer elige una ser, siempre que haya elección posible.

Con el paso del tiempo, he acabado comprendiendo –o será la coartada que me permite aceptar las cosas– que la relación con el Otro sólo me interesa una vez alcanzado cierto grado de intimidad

para vivir en sociedad había que armarse con palabras, no dudar en multiplicarlas, diversificarlas, captar sus más ínfimos matices

Esa atención centrada en mi persona, esas miradas brillantes que convergían en mí, esa emoción colectiva, me resultaban insoportables

ese vaivén que se opera entre el lector y el texto, toda vez que el libro remite al lector, casi siempre –y por una razón que no sé explicar–, a su propia historia

Aquello me subyugaba a veces, esa sensación de haber dado en el clavo, de haber arrastrado conmigo a miles de lectores; esa impresión, sin duda falaz, de que me habían entendido

No encontraba las palabras exactas. Era consciente de que daba muestras frente a L. de una lamentable candidez. Estaba desquiciada. Me hubiera gustado ir más allá, defenderme.

En los conflictos, me quedo sin recursos, sin aliento, mi cerebro deja de recibir sangre, me siento incapaz de formular una sucesión de argumentos coherentes. Me defendí de modo ridículo, rectificando el detalle como si fuera lo fundamental: