Gloria Fortún

Y te voy a aclarar cuál es mi peso ideal. Mi peso ideal es tu cuerpo encima del mío.

Y tú, tú algún día dirás. Ella era única. Y era mía.

Tener tanto que perder es bonito.

Mediante una cuidada selección es posible crear lo que quisiera denominar el mito del logro aislado, esto es, la impresión de que a pesar de que X aparece en esta historia de la literatura o en ese plan de estudios o en aquella antología, solo se debe a un libro o a un puñado de (normalmente los mismos) poemas, y por tanto el resto de la obra de X se considera que no existe o que es inferior.

Resulta evidente que la etiqueta regionalista, con frecuencia aplicada a las escritoras, no solo indica que la autora en cuestión se centra en una región en concreto, sino que su obra está por ello limitada (y no resulta de interés «general») y por tanto su atractivo no reside principalmente en motivos literarios sino en su utilidad sociológica o cuasi-histórica. La autora «regionalista» es una escritora de segunda categoría, una documentalista fracasada.

Conocí a una vaquera. Me dijeron que a veces, por las noches, hacía un fuego y contaba historias sobre prosas que querían ser poemas, sobre mamíferos que querían volar, sobre gasolineras del Far West que querían ser suntuosas mansiones.

Conocí a una vaquera a la que le encantaban las flores.

Convirtió mi pobre corazón en un jardín y plantó algo nuevo en él cada día.

Sé que siempre me hará perder el duelo contra la alegría. Su Colt 45 es el más rápido de este lado del Oeste.

Vámonos al saloon a tomarnos un whisky, Pelazo. Tú pagas las copas y yo las consecuencias.

Ay, soul sister.

Conocí a una vaquera y nada más verla una parte de mi Alma salió de mi cuerpo y se abrazó a la suya. Ahí siguen.

Conocí a una vaquera a la que le encantaban las flores

Vámonos al saloon a tomarnos un whisky, Pelazo. Tú pagas las copas y yo las consecuencias.

Ay, soul sister.

Conocí a una vaquera y nada más verla una parte de mi Alma salió de mi cuerpo y se abrazó a la suya. Ahí siguen.

Conocí a una vaquera a la que le encantaban las flores.

Convirtió mi pobre corazón en un jardín y plantó algo nuevo en él cada día.

Sé que siempre me hará perder el duelo contra la alegría. Su Colt 45 es el más rápido de este lado del Oeste.

y es que me da un pálpito desde que sales de la boca de metro un pálpito ya te imaginarás dónde

finjo leer pero cómo voy a poder leer si se escuchan tus botas nunca llevas zapatos siempre llevas botas

Pues a la mierda Sylvia Plath, qué quieres que te diga.

Entonces nos miramos en silencio, como dos guerreras a punto de batirnos en duelo.

Su lengua y mi lengua, su lengua y mi oreja, sus manos debajo de mi camiseta, vadeando el sudor entre los pliegues de mis costados, alcanzando mis pezones y quedándose a vivir en ellos un rato mientras yo moría.

Todas tenemos a alguien de quien nunca hablamos.