Verity Bargate

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–Joy –dije–, ¿sabes que en realidad no me importaría demasiado no volver a ver a David? Pero estoy atrapada, atrapada por la sillita en el pasillo, el bebé pegado al pecho, el anillo en el dedo. Sin dinero, sin una meta y sin agallas. Atrapada por las mismas cosas que me obligaron a buscar ese refugio.

Tenía tantísimo más que ofrecer a unas hijas; para empezar, estaban todas las cosas que mi madre en su ausencia no había podido darme. Todo lo que yo había sufrido de niña podría mitigarlo con ellas, podría destilar su felicidad hasta convertirla en una esencia pura y concentrada que pudiera hacerles tragar junto con sus gotas de vitaminas. Mis hijas habrían disfrutado realmente de su infancia.

Los días que siguieron fueron muy parecidos a todos los días anteriores a mi viaje a Brighton; muy parecidos a los de cualquier madre con dos críos pequeños: una eterna sucesión de comidas, cambiar pañales, baños, compras, limpieza. La única diferencia para mí era que ahora tenía de vez en cuando brillantes, intensos momentos de pura felicidad en los que recordaba el lunes anterior y anticipaba el siguiente