Хафса Файзал

– Прости, – прошептал он.
И хотя это было лишь краткое слово, которое могло бы показаться бессмысленным, Зафира знала, что это не так. Только не от него – не от этого юноши, который вообще говорил редко. И каждое слово, произнесённое им, было ценнее тысячи слов, сказанных кем-то другим. Насир взял её за руку, и их пальцы переплелись, прежде чем он уронил её ладонь.
– Прости за всё, что я сделал. За всё, что никогда так и не сказал.

– Я скучала по тебе, – прошептала Зафира, не отрывая своих губ от его.
– Прости меня, – прошептал он одновременно с ней.
Она чуть отстранилась, и её взгляд из-под полуопущенных ресниц едва не лишил его самообладания окончательно.
– За что на этот раз?
Он подался вперёд.
– За то, что испортил твоё платье.
– Какой смысл в красивом платье, если в нём я не могу делать то, что захочется?

– Сколько может длиться украденный миг? – тихо спросила она, обращаясь больше к себе самой, чем к нему.
У её смелости, самоотрешённости была причина.
От этого стало больно.
Осознание отразилось во взгляде её синих глаз, прежде чем она быстро проговорила:
– И своей невесте ты тоже будешь говорить эти слова? И целовать её вот так?
– Моя невеста. Моя царица. Моя прекрасная газель, – прошептал он чуть слышно. – Разве нельзя соединить всё это?