Marcel Schwob

Por mucho que observe el mar, nunca se encuentra al nivel del mar. Si ama, recuerda los amores literarios. Si viola, se asombra de no violar como en la literatura. Su cabeza está repleta de fantasmas.
Lleva consigo estos fantasmas a un hogar burgués. Nunca estará en sincronía con este hogar, ni el hogar con él. Pretende interesar a una gente que considera deformada, y los deforma para obligarlos a interesarle.

Leer en la cama es un placer de amparo intelectual acompañado de bienestar, aunque cambia de naturaleza con la edad.

El auténtico lector crea casi tanto como el autor: sólo que aquel construye entre líneas. Quien no sepa leer en el blanco de las páginas jamás será un degustador de libros. La visión de las palabras, así como el sonido de las notas en una sinfonía, conlleva una procesión de imágenes que nos conduce junto a ellas.

El arte es lo contrario de las ideas generales, describe solo lo individual, no desea sino lo único. No clasifica, desclasifica. En tanto como a nosotros atañe, nuestras ideas generales pueden ser similares a las que rigen en el planeta Marte y tres líneas que se cortan forman un triángulo en todos los puntos del universo.

Y lo que llamamos amor es el deseo de unirnos y de fundirnos y de confundirnos, como estábamos antes, en el seno del dios globular que la discordia rompió.

Sabía que la tristeza que causa la muerte es la peor de las ilusiones terrenales, pues la muerta había dejado de ser desgraciada y de sufrir, en tanto que aquel que la lloraba se afligía por sus propios males y pensaba tenebrosamente en su propia muerte.