Stefan Zweig

Precisamente yo, que debía saber que los libros sólo se escriben para, por encima del propio aliento, unir a los seres humanos, y así defendernos frente al inexorable reverso de toda existencia: la fugacidad y el olvido.

En el caso de que siguiera viviendo, rompería esta carta y continuaría en silencio, igual que siempre. Si sostienes esta carta en tus manos, sabrás que una muerta te está explicando aquí su vida, una vida que fue siempre la tuya desde la primera hasta la última hora. No te inquietes por mis palabras; una muerta ya no quiere nada, no quiere ni amor ni compasión ni consuelo. Sólo quiero una cosa de ti, que creas todo lo que te confiesa mi dolor, un dolor que sólo busca amparo en ti. Lo único que te pido es eso, que creas todo lo que te cuento: uno no miente en la hora de la muerte de su único hijo

cuanto más quiero a alguien, más respeto su tiempo.

un hombre llamado por el destino a servir de guía a millones de seres.

todo lo que se hace con espíritu de sacrificio no es en vano.

la independencia del espíritu como el primum et ultimum de la vida.

los grandes hombres son siempre los más amables.

Los grandes momentos se hallan siempre más allá del tiempo.

esa misteriosa sensación de vivir sin atarse a nada me resultó muy útil.

aquel hombre singular no sabía nada del mundo, pues todos los fenómenos de la existencia sólo comenzaban a ser reales para él cuando se vertían en letras, cuando se reunían en un libro y, como quien dice, se habían esterilizado