Tamara Kamenszain

Un tiempo después de nuestra separación él, que solo escribía en prosa, me escribió un poema.

estaba implícito que escribir no es lo mismo que comun

Porque una absoluta empatía con el texto que escribe nuestro partenaire supondría escribirlo nosotros y eso parece imposible: un desfasaje temporal nos separa siempre de lo que quisiéramos que coincida.

qué es lo que esperamos, en el tiempo presente de la relación, que el otro escriba si lo comparamos con lo que escribimos nosotros. ¿Queremos que se parezca a lo nuestro para así quedarnos tranquilos de que vamos por la senda correcta? ¿O preferimos que se diferencie radicalmente para que no interfiera con nuestros proyectos personales?

ese malsano intento de querer leer entre líneas para comprobar si el texto del otro dice algo sobre nosotros.

El problema es quién es ese “tú”. ¿El yo del hablante (en este caso mi ex) que se ordena a sí mismo actuar? ¿O es a mí, o a Tamar, o, por qué no, a Marta Marat, a quienes se nos exige que actuemos?

como por un tubo, a novelar los asuntos del amor, la maternidad, el deseo y, sobre todo, al compromiso de tener que armar una trama nueva con materiales viejos (¿será eso hacer ficción?).

Por eso debe ser que los títulos de los capítulos de Black out se repiten sistemáticamente a lo largo de todo el libro dosificando, al ritmo formal del estribillo, todo lo que de real la narradora tiene para contarnos (¿confesarnos?)

“una economía de la recaída, un ida y vuelta del alcohol hecho de límites y concesiones a la inclinación de beber o culto periódico de la sobriedad que oxigenara el cuerpo hasta el próximo tóxico”.

la proliferación de bolsones semánticos que mi ex guardaba en su propio cajón me fue obligando a saltar sin orden de continuidad por los versos de “Tamar”