Fondo Blanco Editorial

Hubiera preferido que alguien más escribiera esto porque entonces yo sólo me dedicaría a ser una espectadora que se sorprende con cada detalle, que se deja conmover por cada nuevo personaje

Como Borges lo afirmó, Schopenhauer y Berkeley no estaban equivocados al afirmar que la vida es el resultado del inextinguible trabajo creativo de la mente.

Podríamos, por otra parte, ser la conjunción de sueños que están siendo soñados por seres diversos en diferentes lugares del mundo. Somos el sueño de otro, ¿por qué no? O una mentira.

Como toda respuesta, ella se quedó pensativa un momento y después le dijo a su marido: «Uno jamás sueña que muere, porque si uno muere en los sueños, tu cuerpo diurno se paraliza; si uno ve sucumbir su existencia en el mundo de los que duermen, un paro cardíaco te iguala y te mueres y te vas derechito al [...] infierno. ¿Me escuchas? Los que han muerto de un síncope mientras dormían es porque primero murieron en sus sueños».

Sabía que era una manera infalible para llegar a aquel sueño, al que le gustaba ingresar recurrentemente, por lo desastroso del final. El sueño se presentaba siempre de diferentes f

Conozco el miedo en la oscuridad, en la lluvia, en la grisalla de los paisajes de nieve, en el misterio de las regiones nórdicas. ¡Pero el miedo ahí, en pleno sol, en aquel escenario de ensueño, bañado de luz cálida, es otra cosa! Es algo aplastador.

He contado tu historia, mujer volátil, para que otros la sepan, para que jamás quedes en el olvido, para que vivas por siempre en el recuerdo de algunos. He contado tu historia porque no me canso de buscarte allá arriba y de preguntarte siempre, aunque no me contestes, por lo menos no con palabras. He contado tu historia porque ahora vives en mí. He contado tu historia porque sé que a través de las palabras se recibe la inmortalidad

Y si al pasar de los años te sorprendes un día cualquiera al pensar en mí y no recordar el sonido de mi voz, será porque entonces ha desaparecido mi esencia por completo. Me habrás otorgado la libertad que no buscaba.

El pasado sólo puede contemplarse hasta hace unas horas, un par de días, cuando mucho. No se puede cargar porque no cabe en los bolsillos, por más grandes que éstos sean. En cuanto a las penas, siempre viene una más grande a opacar la anterior.

humildemente busca la muerte como quien busca el sueño.
J. L. Borges