Esther Seligson

, “somos la idea que nos hacemos de nosotros mismos, por eso no vemos a las cosas como ellas son, pero sabemos que detrás de toda realidad hay otra más tangible aún, y otra más, y así sucesivamente”, dices,

El tiempo es meramente una larga germinación. Desciendo hacia lo divino, y paso a paso el corazón va encontrando su silencio, su luz, la certeza de hundirse, hundirse sin querer rescate alguno, nunca, nunca más, hasta la fusión en el alma de los mundos...

Confieso no haber nacido
para la maternidad
ni para matrimonio
y confieso haber violentado
premeditada alevosa
ambas prisiones

Pareció de pronto que tus palabras habían perdido las vocales radiantes y blancas

Y es que, a ti, solo se llega por tu luz.

¿Cuáles de tus gestos y palabras me han revelado ese espacio original donde se crea y se consagra tu universo solitario? No lo sé, aún no lo sé. Tal vez, profana, timorata, perdí la posibilidad de ocupar mi sitio en él.

Sé cuán absurdo puede ser y, no obstante, me dejaría anegar por esta ternura sensual, por este deseo mórbido de aniquilarnos en lenta y cruel desesperanza amorosa.

Tú y yo, por el contrario, esperábamos la luz, acercarnos al amanecer en busca de la unidad, de esa unión impalpable que no tiene nombre, esa misma que solicitarán de nosotros, para ser dichos, para hacerse reales, la niebla, la plaza, la iglesia, San Jorge, el mediodía, los herreros, las figuras policromadas, el castillo, el canto del sembrador, los comensales, las farolas ámbar y esta madrugada.

¿Cómo describir la certeza de estar conociendo y sabiendo lo que el propio cuerpo siente al saber y conocer otro cuerpo?

Tampoco diré que llovía. No quiero lluvias para hablar de ti, no quiero, gracias a mis letras, como Orfeo, rescatarte de un pasado memorable. Una mañana nos levantaremos con el sol y, en ese nuevo amanecer, nuevos también, nombraremos a las cosas por primera vez