Влас Михайлович Дорошевич

Они смот‍­ре‍­ли друг на друга теми взгля‍­да‍­ми, ко‍­то‍­ры‍­ми смот‍­рят одна на дру‍­гую жен‍­щи‍­ны, пол‍­ные вза‍­им‍­ной нена‍­ви‍­сти, взгля‍­да‍­ми, пол‍­ны‍­ми на‍­сто‍­я‍­щих рент‍­ге‍­нов‍­ских лучей, про‍­ни‍­ка‍­ю‍­щи‍­ми в самую душу и чи‍­та‍­ю‍­щи‍­ми там, как в от‍­кры‍­той книге:

— Вы?! Вы?!

— Мы квит. Есть спра‍­вед‍­ли‍­вость на свете! Да, да! В то время, как вы, быть может, по‍­сме‍­и‍­ва‍­лись надо мной с Ни‍­ко‍­ла‍­ем Ни‍­ко‍­ла‍­е‍­ви‍­чем, я — это уж на‍­вер‍­ное! — хо‍­хо‍­та‍­ла над вами с вашим мужем.

— Вы? В это де‍­ла‍­ли… с ним?

— Уж не хо‍­ти‍­те ли вы спро‍­сить: по ка‍­ко‍­му праву? По тому же са‍­мо‍­му, по ко‍­то‍­ро‍­му вы об‍­ме‍­ни‍­ва‍­лись вот та‍­ки‍­ми пись‍­ма‍­ми с моим мужем. По праву при‍­я‍­тель‍­ни‍­цы жены!

— Это ве‍­ли‍­ко‍­леп‍­но, что Отел‍­ло за‍­ду‍­шил Дез‍­де‍­мо‍­ну!

Я с удив‍­ле‍­ни‍­ем взгля‍­нул на мою хо‍­ро‍­шень‍­кую со‍­сед‍­ку по крес‍­лу.

— Что-​о-о-с?!

— Я на‍­хо‍­жу пре‍­вос‍­ход‍­ным, ве‍­ли‍­ко‍­леп‍­ным, непод‍­ра‍­жа‍­е‍­мым, что всё кон‍­чи‍­лось так бла‍­го‍­по‍­луч‍­но.

— Бла-​го-по-луч-но?!

— Как нель‍­зя более. В тра‍­ге‍­ди‍­ях всё бла‍­го‍­по‍­лу‍­чие со‍­сто‍­ит в том, что герои в пятом акте уми‍­ра‍­ют. Бог знает, в какую бы пош‍­лость пре‍­вра‍­ти‍­лась их се‍­мей‍­ная жизнь, если б этого не слу‍­чи‍­лось! В жизни всё, что не тра‍­ге‍­дия — ко‍­ме‍­дия! Сре‍­ди‍­ны не су‍­ще‍­ству‍­ет. И вме‍­сто воз‍­вы‍­шен‍­ной тра‍­ге‍­дии мы имели бы, быть может, самую обык‍­но‍­вен‍­ную ко‍­ме‍­дию…

Чёрт возь‍­ми, это мысль!