Juan Berrio

Además, ¿quién dice que solo hay una única verdad auténtica? La mentira es igual de vivaz que la verdad, si no más.

El amor es una enfermedad, y no hay ley escrita para la enfermedad.

Pero cuando al fin pasa el encantamiento, el hombre a veces siente y lamenta haber cuidado tan poco de sí mismo en medio de esa felicidad, no haber duplicado sus reflexiones, sus recuerdos, no haber proseguido con su disfrute…, como si el hombre completamente feliz tuviera cuándo hacer esas cosas, ¡si ni se para a meditar sus sentimientos

Me estoy muriendo… El corazón, apto y dispuesto a amar, pronto dejará de latir… ¿De veras se apagará para siempre sin haber conocido ni una

sola vez la felicidad, sin haberse ensanchado ni una sola vez bajo la dulce carga de la alegría?

Si al menos ahora, antes de morir —pues la muerte es algo sagrado a pesar de todo, eleva a cualquier criatura—, si una voz amable, triste, amistosa, me cantara una canción de despedida, una canción sobre mi propia pena, quizá pudiera reconciliarme con ella. Pero morir es irremediable, es absurdo…

tilos! Cuando llegue el verano, no vayáis a olvidaros de cubriros de flores de arriba abajo… Y que la gente se recueste bajo vuestra olorosa sombra, en la hierba fresca, bajo el rumor balbuciente de vuestras hojas molestadas por el viento

Mañana es 1 de abril. ¿De veras voy a morir mañana? No parece muy conveniente. Claro que es propio de mí…

Al destruirme, dejo de ser superfluo…

no se acerca con un estruendo ascendente, como un coche por la calzada al anochecer, porque ya está aquí, revolotea a mi alrededor como ese soplo ligero