Мэри Уэстмакотт

– Сибил, зачем рисовать то, что уже есть? – спросила она однажды по дороге в пансион.

– Чего-чего? – не поняла Сибил.

– Я не знаю, как объяснить… Зачем делать вещи, которые похожи на другие вещи? По-моему, это пустая трата времени. Если ты хочешь нарисовать цветок, придумай его и нарисуй.

– Ты имеешь в виду, надо рисовать из головы?

– Вроде того, но не совсем. Если ты придумаешь цветок и нарисуешь его, это все равно

будет не настоящий цветок, а только рисунок.

– Но, Селия, картины, которые рисуют настоящие художники, очень красивы.

– Да, конечно… Но… Ты в этом уверена?

– Селия! – воскликнула Сибил, ужаснувшись услышанной ереси.

Селия, ты должна любить живопись. Ты ведь любишь музыку?

– Музыка – это совсем другое. Она сама по себе. Это не то что срисовывать кошку. Ты берешь инструмент – скрипку, фортепьяно, виолончель – и создаешь мелодию. Тебе не нужно заботиться о том, чтобы она была похожа на живую кошку.

– Ну, знаешь ли, – заявила Сибил, – музыка, по-моему, это просто масса жутких шумов. И когда я беру фальшивые ноты, мне кажется, что они звучат лучше, чем нефальшивые.

Селия с отчаянием взглянула на подругу.

– Не может быть, чтобы ты не слышала этого, Сибил.