Михаил Королюк

И пусть смеются над поэтом,
И пусть завидуют вдвойне
За то, что я пишу сонеты
Своей, а не чужой жене.

Этим только головы мухам отпиливать...
Она побренчала чем-то в ящике стола, а пот

И картошка в депрессии.
– Как это? – невольно заинтересовался я.
– Ну, пюре, – хихикнула она. – Вроде картошка как картошка, но такая подавленная

Ну, папа, ты даешь стране угля… – Я с облегчением вытер

– Предо мной лежит котлета, – замурлыкал я, – я люблю ее за это