Donna Tartt

—Creo que estás enfadado conmigo.
—Qué coño, Boris. —Estaba tan borracho que me tambaleé al levantarme y tuve que agarrarme a la mesa—. No discutas. Tú solo ven.
—Creo que es un error ir a alguna parte contigo.
Lo miré con un ojo entrecerrado.
—¿Ah, sí? Bueno, ¿vienes o no?
Boris me miró con frialdad. Luego se apretó el puente de la nariz y dijo:
—¿No vas a decirme adónde vamos?
—No.
—Entonces no te importará que nos lleve mi chófer.
—¿Tu chófer?
—Sí. Está esperando a unas dos o tres manzanas de aquí.
—Joder. —Desvié la mirada y me reí—. ¿Tienes un chófer?
—¿No te importa que vayamos con él entonces?
—¿Por qué iba a importarme? —repliqué al cabo de un momento.
Borracho como estaba, su actitud hizo que me parara en seco; me miraba de un modo peculiar, con una expresión calculadora que nunca le había visto.
Boris se acabó el vodka y se levantó.
—Muy bien —dijo dando la vuelta a un cigarrillo apagado entre los dedos—. Acabemos de una vez con esta tontería

—Pasa —dije, conteniendo a duras penas una sonrisa.
¿Qué se pensaba el idiota, que iba a saltar sobre él para secuestrarle o algo así? Pero se quedó en la calle, con los puños hundidos en los bolsillos del abrigo y mirando por encima del hombro al chófer, cuyo nombre era Genka, Giuri o Giorgi, no me acordaba.
—¿Qué ocurre? —le pregunté.
Si hubiera estado menos borracho su paranoia quizá me habría indignado, pero en ese momento solo me parecía tronchante.
—Dime de nuevo por qué tenemos que venir aquí —dijo, todavía bien atrás.
—Ya lo verás

—Cuesta arreglar las cosas. A menudo no tienes esa oportunidad. A veces todo lo que puedes hacer es evitar que te pillen.