Kyra Galván

Los hijos e hijas del verano

Poema de amor

Estoy navegando sobre aguas

tormentosas, para estar cerca

de ti, para ser libre.

Rod Stewart

Pintaré grandes acuarelas y me aventuraré sobre

[murales.

Montaré coreografías y aprenderé a tocar el violín.

Me cuidaré la piel y el cabello y

el brillo de los ojos

y observaré a los gatos moverse

para imitarlos al momento de hacerte el amor.

Te murmuraré al oído.

Te demostraré que estoy viva

que mis nervios palpitan locos

a la altura de mis sienes.

Alargaré una mano para recordar todo tu cuerpo

para sabérmelo de memoria

y poder así, reconstruirlo en la arena,

en la tierra roja —entre el esmog—.

Tu boca será mi océano

y nuestras lenguas —los peces.

Atraparé la luminosidad cósmica

y la depositaré sobre tu vientre

para que tu simiente se cubra de energía.

Tu dulzura me ha llenado toda.

Los Guernicas se volverán amaneceres rojos y

te buscaré entre las cuevas prehistóricas

entre los frescos romanos.

Te amo con un amor histórico,

con el amor de las mujeres que amaron antes que yo.

Te amo con todas sus sensaciones.

Y ahora me toca a mí. Yo soy lo más importante.

Y lo que siento me asusta, me intimida.

No quiero límites. No quiero leyes.

Ante la historia declaro

y ante nadie más:

te amo.

Por esa gente que piensa

que no tiene un siglo ni una historia

ni un arte que defender

defiendo tu amor

como defiendo los árboles y la lucha cotidiana

contra lo cotidiano.

Más allá de lo mediocre, te amo

Más allá de lo simple y cómodo.

Más allá de los ritos sociales,

del erotismo y las pinturas japonesas,

de las incursiones de Isadora Duncan

en el movimiento,

te amo.

Mi amor es dialéctico.

Avanza a pasos agigantados

y se me adelanta.

Lo guardo en mi último átomo capaz de resistir

todas las revoluciones galácticas

hasta que exploten el sol

y los demás planetas.

Un hombre

Hay un hombre con pensamiento camaleónico,

estrellas en la espalda,

bíceps de arena

y líneas rectas que llegan a los hombros

dejando huellas de reptil.

Con cabeza de puma y pan de feria,

ojos de golondrinas de vuelos bajos,

cabellos de musgo

y piernas de sillón Luis xv;

con piel resbalosa de noche adormecida,

sexo de caracoles marinos

de esos que se adhieren a la roca

y nalgas de hulespuma silvestre.

Tiene una boca repleta de acantos

que nunca terminan de crecer.

Ese hombre tiene un hígado babilónico

que es mío.

Ese hombre es una laguna

donde yo nado.

Elegía futura

Cubren mis pies unos zuecos negros

y camino por este piso de barro rojo.

Así debió caminar alguna dama egipcia

con las babuchas que hoy sólo nos dicen

desde la vitrina de un museo

que alguna vez estuvieron

tan vivas como ahora mis piernas.

¿Llegará alguien

a mirar mis zuecos negros

en la vitrina de un museo?

Nueve B

Es extraño

como si por alguna razón,

fuéramos el resultado de un summerhill desubicado.

Como si nos hubiéramos construido independiente

y alocadamente diferentes a todas las imágenes.

Como si nos miráramos en otro espejo

en otro cuento lewiscarolliano.

Como destinados al suicidio.

Es como si todo mi ser: