Издательство «Детская литература»

Но прежде оружия мы испытываем слово.

Я люблю – уверен, не ошибусь, если скажу: мы любим – только такое вот, стерильное, безукоризненное небо.

Ну вот, не угодно ли: весна… Она – о весне. Женщины… Я замолчал.

– Простите, – сказала она, – но вы так вдохновенно все озирали – как некий мифический бог в седьмой день творения. Мне кажется, вы уверены, что и меня сотворили вы, а не кто иной. Мне очень лестно…

Смешная. Ну что я мог ей сказать?

До сих пор мне в жизни было ясно (недаром же у меня, кажется, некоторое пристрастие к этому самому слову «ясно»). А сегодня… Не понимаю.

Да, эпилепсия – душевная болезнь – боль… Медленная, сладкая боль – укус – и чтобы еще глубже, еще больнее. И вот, медленно – солнце. Не наше, не это голубовато-хрустальное и равномерное сквозь стеклянные кирпичи – нет: дикое, несущееся, опаляющее солнце – долой все с себя – все в мелкие клочья.

«Любовь и голод владеют миром».

блаженство и зависть – это числитель и знаменатель дроби, именуемой счастьем.

I-330… Эта I меня раздражает, отталкивает – почти пугает. Но именно потому-то я и сказал: да.