Neural

Se levanta el sol. Se percibe el sol entre las tablas. Se despierta el hambre. La voz en la garganta gruñe. Se levanta el sol. Parece un borracho tiritando, entre las nubes. Un borracho sin querer, de los que tienen vergüenza de volver a su casa.

El cielo es una casa de prostitución.

La noche es la gran casa clausurada.

Tenía miedo de dos cosas, de la policía y de Tascá Skromeda. Pero Tascá ni siquiera la tenía vista. No la diferenciaba de las otras.

Me quedé dormida, entre la sensación intensa de dolor y la sensación sutil de haber ganado esas monedas.

La fuerza física de un ser humano produce, tarde o temprano, su propia devastación.

El maquillaje de una prostituta se hace siempre de noche. La luz del día apena y confunde, la luz de la luna es, ella misma, una clemencia.

No es fácil andar en el viento. Se siente el lamento de todo lo que se apoya. No es fácil salir al viento. Ahí es donde uno se da cuenta de que pesa hacia abajo.

Miran del mismo modo al cielo que al infierno

João Bicudo pasó ayer por el río, y en vez de remar, empujó el agua a los tiros