Rudyard Kipling

Esto es lo que me contó mi gato una tarde de invierno, al amor de las brasas.
I

Siempre que le fallaba la suerte o se sentía desanimado, le daba por lamentarse de la pérdida de un gato maravilloso que había tenido (porque a falta de mujeres e hijos, los hombres de buen corazón se encariñan con las mascotas, pues necesitan algo que amar).

Pero el más salvaje de todos los animales era el Gato, que andaba solo y lo mismo le daba un lugar que otro

desde entonces hasta hoy, mi buen amado, tres Hombres de cada cinco han tirado cosas a los Gatos cada vez que los ven, y todos los Perros los han perseguido hasta hacerlos trepar a un árbo

el más salvaje de todos los animales era el Gato, que andaba solo y lo mismo le daba un lugar que otro.

El Gato dijo:
—Pero yo no soy ni un amigo ni un criado. Soy el Gato que anda solo, y quiero entrar en vuestra cueva.

Hay en este mundo pocas cosas más dulces que la admiración franca y sin cortapisas, vehemente, espontánea, que a uno le pueda profesar un joven.

Ese poema lo escribió Longfellow. A mí ha dejado de interesarme la posibilidad de escribir nada, se lo digo en serio. Yo lo que quiero es leer.

Grish Chunder, has recibido una educación demasiado buena para creer en un dios, ¿no es cierto?

Descuide, lo sé. De lo contrario, estaba diciendo, si no sucede nada se verá inmerso en el comercio y en las especulaciones financieras, como todos los demás. Así ha de ser. Se dará usted cuenta a su debido tiempo que es así por fuerza, así ha de ser. Pero me temo que la mujer llegará antes. Eso creo.