Simenon Georges

Las palabras, en el fondo, no significan nada. Tan sólo sirven para entrar en contacto

Reencontraba la calle, el viento, las luces, los escaparates y los olores de las tiendas. Reencontraba también a hombres, mujeres, niños llevados de la mano, recién nacidos en sus cochecitos. Siempre los hubo, siempre los habría. La vida seguía su curso en torno a él, pero tenía la sensación de estar excluido de ella.

Se retiró la grúa con las mismas dificultades que a la llegada y dejó tras de sí montones de ladrillos rotos, de yeso, chatarra y desechos de todo tipo, y en un mes no se vio ya a nadie, se hizo el silencio y reinó una calma absoluta, excepto de noche, cuando las ratas empezaron a rondar y a atacar los cubos de la basura.

Acaso podía prever, acaso alguien en el mundo podía prever, que más tarde aquella noche sería estudiada con lupa, que casi literalmente se la harían revivir bajo la lupa como un insecto

No es curioso que resulte difícil recordar esos gestos? Hasta el punto de verse obligado a decirse: «Vamos a ver. Yo estaba en tal sitio, ¿y qué hice después? ¿Qué hago todos los días en ese momento concreto?»