Филипп Дзядко

Но, пожалуй, здесь виноватых нет,
каждый делал что-то по мере сил.

Стихи — это моментальный снимок, попытка поймать преломление воздуха, что-то эфемерное, неподвластное объяснению.

Смерть сегодня в сахаре заварена.
Воздух с улицы идет на нас войной.
Чем отсвечивает праздничное зарево,
отвернувшись, чувствуешь спиной.

Эта земля, впитавшая столько молний,
долго на нас глядела, не нагляделась —
не разглядела: что за народ неполный,
вроде живое, а с виду окаменелость.

Это из воздуха на дворе,
полном политики словно гари,
передается: тире — тире,
а произносится: твари — твари.

Летом необъявленные ливни,
а зимой секретные заимки.
Мы-то знаем, что не так наивны
эти наспех сделанные снимки.

Потом дорога с ярмарки домой,
а там зима и все не так прекрасно.
И в памяти следов ни боже мой.
Напрасно все. А может, не напрасно.

Когда клубок смотает хоровод,
не спрашивай, зачем они мелькали —
чтобы в ночи, которая вот-вот,
неяркими остаться светляками.

я успел приготовить такое «хватит»,
что наверное хватит и половины.

Хорошо бы в помощь жилью, живому
поднималась лестница винтовая,
чтобы шаг за шагом, одно к другому,
не скрипя и сердце не надрывая.