Laura Sofía Rivero

Ácido e irritante, el alcohol no es buen amigo del intestino. El tracto digestivo lo reconoce como una amenaza y se propone desecharlo sin perder tiempo. Por eso en las celebraciones, la multitud se reúne para ingerir, pero también para evacuar. Las fiestas son congregaciones de las vísceras.

La adultez es un oficio de soslayo, la continua aspiración a lo invisible.

Y esa incapacidad de regular algo tan mínimo como la apertura y cierre de un músculo circular no es sino una pequeñísima metáfora, recuerdo sucio, de la inexorable incertidumbre.

Le tememos a catástrofes monumentales sin darnos cuenta de que el verdadero pavor debería provenir de los minúsculos, los invisibles diminutos.

Al crecer, constreñimos nuestros antojos porque madurar implica reconocer los límites del deseo.

la salubridad no es un acto humanitario, sino comercial; el cuerpo también se nos desgaja poco a poco en monedas de cinco pesos y cheques donde los límites entre la vida y la muerte también tienen una cifra monetaria.

Debido a esta vergüenza, Thomas Jefferson ocultó de su familia durante más de veinticinco años que sufría de una diarrea crónica.

Dado que la limpieza tiene una cara antiecológica, pues gasta agua y gasta madera, parece evidente que los métodos tendrán que cambiar en algún punto.

actual virtualidad ha hecho de la escritura un tecleo estéril, no una marca que se deja sobre una superficie virgen. A las palabras les falta tamaño, plasticidad, desorden, carne. Los pixeles perfectos no se comparan al grafito: transgresor e imprevisto. La pluma es una extensión de ese yo que conoce el mundo a través del tacto. Una epidermis intercesora. Pulsión de hacer del lenguaje algo más que un signo inmaterial, sino el objeto inserto en un acontecer y que, como todo lo existente, se deteriora y muta.

Quien pronuncia lo que nadie nombra comete un pecado capital: el del mal gusto