Jon Azkueta Castro

Al décimo piso, por favor —digo.

—Lo sé, cretino. Somos vecinos.

Empezamos bien...

—¡Claro que no! Solo digo que...

Antes de que pueda decir nada más, el ascensor se detiene, las puertas se abren y la chica escapa. Ha vuelto a salir corriendo, como el primer día. No la juzgo. Yo también lo hubiese hecho. Lo peor es que se ha marchado creyendo que me acuesto con mi amiga rubia...

—¡Mierda! ¡Se ha ido corriendo!

—Claro, jovenzuelo. Le daría miedo que le robases su diario

es la Mansión Playboy. ¡El pisito Playboy!

—¿Cómo...? —Quiero disipar las dudas que pueda haber—. ¡Yo no hago ese tipo de cosas! Soy más —no sé cómo decirlo—... ¿formal?

—¿Formal? Has leído el diario privado de una tal Briti Bon —me reprocha.

—¿Hablas de El diario de Bridget Jones?

—¡Sí! Briggaeton, Digimons, Brijet Bond...

Vaya lío tiene. Ha convertido el nombre de una joven británica en un derivado del reggaeton, en una mascota virtual con poderes y en la hermana de James Bond.

—¡Como se diga! Los diarios ajenos no se cotillean.

Y que me hable ella de cotillear....

—Pero ¡es una película! No te estás enterando.

—¿Insinúas que chocheo