Isabel Margelí

acababa ocupando de ellos, orientándolos. Todos hablaban de Raqqa, de Al-Baghdadi, de Bashar, de morir como mártires y de convertirse en un pájaro verde que vuela en torno al trono de Alá.

Yo, si fuera rico, me iría a los barrios buenos, donde hay avenidas bonitas, edificios bonitos, mujeres bonitas y carros bonitos. Pero ellos huyen de allí, fantasean con tener vida de vagabundo, cara de vagabundo, aliento de vagabundo, pinta de vagabundo, barrio de vagabundo y noches de vagabundo. Es curioso, el lujo ya solo existe en sueños, ya nadie sabe quién es quién ni quién es qué.

Mis ganas de dialogar se habían disipado como mi libido ante un travesti.