Isabel Margelí

acababa ocupando de ellos, orientándolos. Todos hablaban de Raqqa, de Al-Baghdadi, de Bashar, de morir como mártires y de convertirse en un pájaro verde que vuela en torno al trono de Alá.

Yo, si fuera rico, me iría a los barrios buenos, donde hay avenidas bonitas, edificios bonitos, mujeres bonitas y carros bonitos. Pero ellos huyen de allí, fantasean con tener vida de vagabundo, cara de vagabundo, aliento de vagabundo, pinta de vagabundo, barrio de vagabundo y noches de vagabundo. Es curioso, el lujo ya solo existe en sueños, ya nadie sabe quién es quién ni quién es qué.

Mis ganas de dialogar se habían disipado como mi libido ante un travesti.

¿Qué es crecer? ¿Elegir y asumir las consecuencias? ¿Qué es envejecer? Entender que solo han sido elecciones.

La duda. Un tío te agarra por los hombros y te zarandea como a una máquina expendedora de bebidas. Ese tío eres tú. La primera duda es la duda sobre uno mismo, el miedo a equivocarse, del que uno no puede ofrecer la prueba ni determinar la causa. La duda es una serie de preguntas sin respuestas que se alimentan a sí mismas y te carcomen hasta el hueso. La duda es una prueba definitiva. Cuando tienes que reaccionar, te golpea en la confianza, las verdades, las costumbres y los gestos del día a día. Avanzas con el espíritu trémulo, alterado, porque la duda devora tu libertad de pensar y de moverte. La duda es un suelo inestable, peligroso, resbaladizo y mortal.