Susana de la Higuera Glynne-Jones

vez libre, descubrí que no podía leer cualquier libro. Había llegado al punto de poder ver a través de las obras: las pequeñas artimañas, los ganchos, el montaje del principio, el peso inminente de un final trágico, la forma en que en la última página el autor podía sacar a uno de los personajes principales del lecho de dolor y recuperarlo. Necesitaba que la escritura tuviera cierta densidad mineral. Debía poseer una intención natural, pero no cínica ni forzada.

Cada proyecto que destruye el mundo altera algo íntimo, tangible e indígena —afirmó Asema—. El arroz salvaje no es solo una cuestión cultural, o un delicioso alimento de nicho, es una manera de hablar de la supervivencia humana.

Son las personas más entrañables que pueda uno imaginarse, salvo por... salvo por el hecho de que nunca comprendí cómo me adoptaron; me refiero a que la legalidad del asunto no deja de ser dudosa

Mia vuelve a casa después del entrenamiento de hockey sobre hierba. Mia se quita la camisa que lleva sobre la camiseta. Mia en pantalones cortos.
Él la ha visto, el padrastro. Por el rabillo del ojo.
Por las noches a la hora de la cena. Hay algo diferente. El padrastro bebe más de lo que solía beber, sobre todo cerveza. A menudo, no mira a Mia adrede. Cuando antes se dirigía a Mia, hablaba y reía, como hacía con los chicos. Ahora, no-mira.
Aunque, cuando lo hace, le pregunta por la pulsera de plata. («¿Por qué no la llevas puesta, Mia? No la habrás perdido, ¿verdad?»). Su tono es a la vez autoritario y melancólico. El acosador es siempre el que ha sido herido.

Los libros contienen todo lo que vale la pena saber, salvo lo que en última instancia importa.

A pesar de que la mayoría de nosotros no habla las lenguas nativas, muchos de nosotros actuamos desde un sentido heredado de esa lengua. Esa generosidad.

la habilidad más importante que había adquirido en prisión era la de leer con atención homicida.

Sabiendo todo lo que sé de la historia de mi tribu, recordando lo que soporto recordar de la mía, solo puedo llamar a la vida que vivo ahora una vida celestial.

Cuando me meto en la cama, experimento la alegría y el alivio de quien entra en una dimensión secreta. Aquí seré inútil. El mundo puede seguir sin mí. Aquí seré sostenida por el amor.

De vez en cuando me encuentro con ese olvido en forma de un yo irreal. Ese yo irreal está paralizado por un solo pensamiento sin fondo: yo no elegí este formato. No elegí que me organizaran en una Tookie. ¿Qué, o quién, causó esa situación? ¿Por qué? ¿Qué pasaría si no aceptara semejante atropello? No es fácil mantenerse organizada bajo esta forma. Puedo sentir cómo sería dejar de hacer ese esfuerzo. Sin un trabajo constante, el formato llamado yo decaería. C