Aura García-Junco

Los objetos son inertes y sólo tienen significado en función de la vida que los emplea. Cuando esa vida se termina, las cosas cambian, aunque permanezcan iguales. Están y no están allí, como fantasmas tangibles, condenados a sobrevivir en un mundo al que ya no pertenecen.

Marguerite Yourcenar decía que una de las mejores maneras de conocer a alguien es a través de sus libros. Algo de verdad debe haber ahí.

El abrazo más necesario. Somos también lo que hemos sido para las demás.

objetos de quien muere son algo así como utilería en una película que ya se terminó de filmar. Reposan en el limbo de haber cumplido su propósito.

Intento juzgarlo menos y entenderlo más, pero cuesta tanto.

Pero, contrario a lo que mi elección profesional podría insinuar, soy un alma práctica y pronto me di cuenta de que, en estos tiempos de desposesiones, una biblioteca personal es, primero que nada, una monserga.

Antigüedades, herencias, historias e inutilidad a menudo van de la mano. Debería inaugurar una «Esquina de los vejestorios felices

Un trauma familiar es, de alguna manera, también una herencia.

Paul Auster, en Diario de invierno, cita a Joseph Joubert, quien dictó la sentencia «El fin de la vida es amargo» y luego, a los sesenta y un años, reelaboró su reflexión a «Hay que morir inspirando amor (si se puede)». Auster reflexiona sobre «lo difícil que resulta inspirar amor, en particular para alguien que está en la vejez, que se está sumiendo en la decrepitud y se encuentra al cuidado de otros. Si se puede. Probablemente no exista mayor logro humano que merecer amor al final, manchando el lecho de muerte con babas y orines».

Qué temple de mi abuela para continuar a pesar de todo, de lograr construir otra casa en otro sitio con sus tres hijos, uno muy pequeño, y su hija, desde siempre muy rebelde. La belleza de la vida que crece en torno al gran agujero de la muerte.
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