Reinaldo Arenas

Nadie puede detenerse ya.
Nadie puede detenerse nunca.
(La sabiduría no está en saber empuñar
sino en saber deshacernos de lo que quizás hubiera sido un consuelo o nos hubiese aferrado a la costumbre de una grata maldición).
Con tus desteñidos colores de siempre, remendados, gastados, bien almidonados.
no te detengas.
Con la misma forma triste de elegir y despreciar, de investigar; no te detengas.
Con la certeza de que ni aquí ni allá ni en ningún sitio, pero sigue, pero
sigue.

La ciudad. Puta en llamas, puta mil veces ofendida. Puta recogiéndose sobre sus escorias húmedas:
La ciudad.
Reclínate.
No mires aquel costado donde el humo abofetea siempre
los umbrales del futuro abyecto,
del presente abyecto,
del abyecto pasado.
Reclínate

Deja la llave.
No te preocupes por sacudir los libros,
si llego tarde o con quién ando,
si en mi infierno ocupas algún sitio.
Ah, no me menciones, no intentes regresar.
No pretendas asestarme una ofensa memorable

Mi pobre bestia negra,
mi fantasma; mi oscuro propietario.
Ah, mi horrible, mi intransigente bestia,
inevitable.
Cuánto has sufrido.
Cuánto te falta aún.
Siempre a mi lado.
Al alba los colores se confunden
con el histérico temblor de las pestañas.

Digo culo, y es como si dijera
buenas tardes.
Digo coño, y es como si reafirmase
amo la música.
Digo Dios, y es como si anunciara
ya me marcho

Cállate.
Es cierto
que algunas veces el miedo
tomó dimensiones físicas, palpables.
Temiste que entrara por la ventana
como algo ennegrecido y fulminante.
Era la euforia, era el terror.
Era la dicha de saber que al fin.
¡Al fin!
Es cierto
que vigilaste atento detrás de la ventana
no para protegerte (cómo)
no para huir (a dónde)
sino sencillamente para disfrutar de ese acto final
caro y único
con que exquisitamente suele premiarse la autenticidad

Yo, en la hamaca, me dedicaba a aguantar la respiración
y a encontrar agradable el coro de las ranas
(evidentemente erotizadas)
instaladas en el mosquitero.
Percival,
estás triste,
pálido como el espanto,
y aunque no has envejecido, nada puedo agregar en tu favor. Estás inmóvil y llorando bajo la lluvia siempre, borceguíes desteñidos, cara de arcabucero, anacrónica estampa del desconsuelo en este paisaje donde a falta de mitos cultivamos toronjas

Tú, añorando las tolvaneras de un dudoso palacio que se disuelve.
Yo, queriendo volver al corredor donde la humedad del enyaguado
dibujaba monstruos considerables.
(Escenografía sujeta a la escala social).
Tú en Munsalwasche,
dudando por piedad de Dios mismo.
Yo en Catalina de Güines revisando el marxismo.
Tú «admitido en la Tabla Redonda».
Yo obligatoriamente concurriendo a la Asamblea.
Tú en el bosque, educado por tu madre.
Yo en el estupor, buscando el rio.
Tú estampando tu espanto en 45 mil octosílabos de rima pareada.
Yo ofendiendo las divinidades recientes.
Tú apurando el vaso donde José de Arimatea había recogido la sangre de las llagas de Cristo

Tú en la oscura tenebrosidad.
Yo en las lívidas iluminaciones.
Tú en el preludio de un discurso orquestal y las voces de los caballeros que cantan hosanna.
Yo histérícamente consumiéndome entre la osamenta fastidiosa de los himnos nacionales.
Tú, negra armadura, lanza, escudo, yelmo,
puro, loco.
Yo, guámpara, cantimplora, botas de cuero, guantes,
artefactos para el sol, anteojos de alambre,
estúpido, pensando

Inteligentemente restauras las apariencias con el día. Dulcemente, piadosamente, amorosamente, me concedes un ligero pestañeo y un roce con el codo en la rodilla. Te contemplo. Atraviesas una etapa de clásica hermosura.
Sonríes.
Qué hemos hecho