Efraín Huerta

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    Creo que cada poema es un mundo. Un mundo y aparte. Un territorio cercado, al que no deben penetrar los totalmente indocumentados, los huecos, los desapasionados, los censores, los líricamente desmadrados.
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    endureciendo los instantes,
    viendo caer silencios
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    a que ignora las auroras lechosas,
    los días en que se palpa el tedio
    y el deseo es como vaho de agonizante
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    Aquí desconocemos las flautas y las máscaras,
    y se encuentra perdida entre limones muertos
    la burbuja plateada y sin sentido
    de lo que allá entre las prostitutas y los andróginos
    se llama adolescencia.
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    Desnúdate si quieres
    de todo lo que arrastras de ciudad y jardín,
    porque aquí no hacen falta los pájaros
    ni las avenidas del brillo
    y de los senos sostenidos.
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    Y nuestra carne,
    esta maciza y blanda carne de nosotros
    en la que finos y desenfrenados destellos de violetas se ahogan,
    ahogándonos el tiempo que nos urge,
    hiriendo con astillas de roble aquella soberana soledad que ignoramos ahora.
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    en verdad no nos alcanza el sentimiento
    para gritar debidamente en contra del recuerdo
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    camino en silencio por donde lloran piedras
    que quieren ser palomas, o estrellas,
    o canarios: voy por entre campanas.
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    Yo camino buscando tu sonrisa de fiesta,
    tu azul melancolía, tu garganta morena
    y esa voz de cuchillo que domina mis nervios
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    Estoy sin juventud, dolido, inexplicable
    como fiebre en el mármol o rosa desteñida,
    con las manos abiertas a la dicha del mundo
    y una quietud mortal en el alma quemada
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